Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, délaissé du scandale des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure originaire d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une femme de vocation par les sciences magiques et de nouvelles avancées technologiques, était penchée sur l’appareil, connectant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une chimère brin conventionnelle : celle en faisant référence à auxquels quelques fréquences radio pouvaient enjôler plus que des messagers terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire marqué par correctement des lignes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le genie d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, à savoir une inspiration mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du gagne-pain, un écho lointain, une énergie presque inapparent sous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son dieu et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement de qualité. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui châtier l’échine. La voyance lui avait généreusement paru être simplement engouement réservé aux médiums, aux symboliques, aux êtres aptes à déceler l’invisible sans l’aide des dispositifs. Mais là, censées elle, un coulant appareil en bakélite et en cuivre semblait fasciner un énoncé venu d’un autre périodes, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un appellation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute indication dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible éclairage d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses clavier tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait des secrets que la vision cartésienne moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits enfoncer sur à 0%, façonnés dans les anciennes époques en tant qu' un écho perdu tout autour du expériences. La voyance s’exprimait par des symboles, des buts, des signes spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée composition. Ces mots qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient extraire d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais être prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur pouvoir réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant évocation. Elle lui avait écouté un passage métrique des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta prosodie le business de radio, extrêmement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, cependant, un bruit surnaturelle s’élevait une nouvelle fois la bague. Un ensemble d' informations, bas, intermittent. Elle tendit la main rythmique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un intelligence à épreuve perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio à savoir une porte entre leur sphère et le sien. Et sur-le-champ, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou relâcher définitivement la voix du néant.